Ich liebe diese Geschichte von Lynne Twist, die dank ihrer Begegnung mit Mutter Teresa zustande kam. Sie handelt sich um bedingungslose Liebe und Mitgefühl.
Lynne Twist: „Es war im Mai 1991, ich war in Delhi, um Vertreter der Weltbank im Zusammenhang mit unserer Initiative gegen den Hunger zu treffen, als mich eine Freundin früh am Morgen kontaktierte und mir mitteilte, dass Mutter Teresa mich an diesem Abend treffen könnte. Ich hatte so lange auf dieses Treffen gewartet. Also machte ich mich auf den Weg zu unserem Treffpunkt, als ich vor der Tür des Verbands ein in Zeitungspapier eingewickeltes Neugeborenes entdeckte. Ich klopfte, und man begrüßte mich herzlich. Aber da Mutter Teresa noch nicht da war, gaben mir die Krankenschwestern einen weißen Mantel und baten mich, ihnen in der Zwischenzeit zu helfen. Und plötzlich kam Mutter Teresa an. Ich war sehr bewegt. Wir saßen auf kleinen hölzernen Stühlen um einen kleinen hölzernen Tisch herum, und Mutter Teresa begann zu erzählen.
Sie beschrieb sich bescheiden als „Gottes Bleistift“ und sagte mir, dass sie durch meine Augen und meine Arbeit sehen konnte, dass auch ich „Gottes Bleistift“ war. Diese Anerkennung berührte mich zutiefst. In ihrer Gegenwart spürte ich bedingungslose Liebe und eine so tiefe Verbindung mit der ganzen Welt, dass ich meine Tränen nicht zurückhalten konnte und durch sie zu ihr sprach.
Wir waren tief in dieses intime Gespräch vertieft, als wir von einem ohrenbetäubenden Lärm und lauten Stimmen aus dem Ende des Flurs unterbrochen wurden.
Zuerst spürte ich sie, dann hörte ich sie: Ein mittelalterliches indisches Paar, ein Mann und eine Frau, beide sehr groß, sehr parfümiert und offensichtlich sehr reich. Die Frau kam zuerst, überholte ihren Mann und trat aggressiv an unseren kleinen Besprechungstisch heran. Sie hatte Diamanten in den Ohren und einen in der Nase. Ihre Arme waren mit prächtigen Armbändern bedeckt, besetzt mit Edelsteinen. Sie war stark geschminkt und trug einen blau-weißen Sari, der mit opulentem Brokat und Gold- und Silberstickereien bedeckt war. Sie war sehr übergewichtig, und ihre Haut zeigte sich durch den offenen mittleren Teil ihres gespannten Saris.
Ihr Mann war größer, breiter und prahlerischer als sie. Er trug einen Turban mit einem Topas in der Mitte, direkt über seiner Stirn. Er hatte einen Ring an jedem Finger beider Hände. In der Ruhe dieses Flurs erschienen sie mir wie Monster, als sie in unsere ruhige und intime Szene eindrangen.
Ohne Mutter Teresa oder mich auch nur zu grüßen, legte mir die große und laute Frau eine Kamera in die Hand, während sie und ihr Mann Mutter Teresa von ihrem Stuhl zogen und sie zwischen sich gegen die Wand stellten. Dann schoben sie sie wie groteske, riesige Buchstützen und verlangten ein Foto.
„Wir haben noch kein Foto mit ihr. Wir brauchen ein Foto“, beschwerte sich die Frau lautstark und gab mir ein Zeichen, ein Foto mit ihrer Kamera zu machen. Ich war wütend. Die Schönheit meines Moments mit Mutter Teresa wurde von der Wut, die ich jetzt gegenüber diesen groben und reichen Eindringlingen empfand, erschüttert. Während ich das Foto machte, forderte die große Frau Mutter Teresa auf, noch einmal hochzuschauen, um ein zweites Foto zu machen. Mutter Teresa lehnte sich wegen ihres Alters und ihrer Osteoporose nach vorne, aber die Frau legte ohne zu zögern ihre Hand unter ihr Kinn und zwang sie, sich aufzurichten. Ich war schockiert, dass jemand Mutter Teresa so behandelt, aber ich wollte, dass sie verschwinden, also machte ich das zweite Foto. Dann riss mir die Frau ihre Kamera aus der Hand und sie und ihr Mann verschwanden ohne „Danke“ zu Mutter Teresa oder mir in einer lauten Eile am Ende des Flurs.
Mutter Teresa kehrte zu ihrem Stuhl am Tisch zurück und fuhr fort, als ob nichts passiert wäre, indem sie ihre Überlegungen zu unserem vorherigen Gesprächsthema beendete. Aber ich hörte sie kaum noch. Ich war so wütend und empört über dieses Paar. Ich spürte, wie das Blut durch meine Adern floss und meine Hände feucht waren. Es war Zeit, unser Treffen zu beenden. Weinenend verabschiedete ich mich. Sie küsste meine beiden Hände und ich küsste ihre Hände, dann umarmten wir uns und trennten uns.
Ich ging durch das Kinderzimmer zum Auto, das auf mich wartete, und setzte mich auf den Rücksitz für die 45-minütige Fahrt nach Hause. Ich schwitzte und atmete schwer, ließ die schreckliche Szene in meinem inneren Auge immer wieder vorbeiziehen. Ich erinnerte mich an den Moment, als die große Frau Mutter Teresa gezwungen hatte, ihr Kinn hochzunehmen, und ich fühlte mich wieder sehr wütend. Ich hatte schreckliche Gedanken über die Eindringlinge und empfand eine brodelnde Wut gegen diese abscheulichen und arroganten Reichen. Mein Körper war angespannt und der Hass floss durch mich.
Auf dem Weg zurück zu meinem Hotel, etwa fünfzehn oder zwanzig Minuten später, wurde ich etwas ruhiger. Ich erkannte mit einer gewissen Scham, wie ich in Anwesenheit einer der spirituell inspirierendsten Personen der Welt Hass und Vorurteile entwickelt hatte. Ich dachte darüber nach und erkannte, dass Mutter Teresa kein Problem mit dem reichen Ehepaar hatte. Für sie waren sie genauso wie die Waisen, um die sie sich kümmerte, Kinder Gottes, nicht mehr und nicht weniger. Sie behandelte sie mit Liebe und Respekt und kehrte dann ruhig zu unserem Gespräch zurück.
Ich hatte mich immer als offene und mitfühlende Person für alle Menschen betrachtet, aber jetzt erkannte ich meine eigene Engstirnigkeit und wo mein Mitgefühl endete. Ich sah meine eigenen hässlichen Vorurteile, Vorurteile gegen Reiche und Mächtige. Es waren nicht „meine Leute“. Es waren Menschen, die ich nicht umarmen und in meinen Kreis der Liebe aufnehmen konnte. Sie waren grob. Sie waren hässlich. Sie waren beschämend. Ich konnte jetzt auch sehen, dass diese zufällige Begegnung mit diesem reichen Paar, das sich so verhielt, mich zum ersten Mal mit meinen eigenen Vorurteilen konfrontierte und mich sie erkennen ließ. Ich hätte nie gedacht, welche Macht diese Lektion in meinem Leben haben würde.
An diesem Abend setzte ich mich hin und schrieb einen Brief an Mutter Teresa und bat um ihren Rat. Einige Wochen später erhielt ich eine Antwort.
In ihrer Antwort rügte mich Mutter Teresa und sagte, dass es leicht sei, Mitgefühl für Arme, Kranke und Schwache zu empfinden. Dies sei immer ein Ort, an dem ich leicht hingehen und Hilfe leisten könne. Der Teufelskreis der Armut, so sagte sie, sei klar definiert und weit verbreitet bekannt. Was weniger offensichtlich und fast völlig unbekannt sei, sei der Teufelskreis des Reichtums. Es gebe kein Verständnis für die Falle des Reichtums und das Leiden der Reichen: Einsamkeit, Isolation, Verhärtung des Herzens, Hunger und Armut der Seele, die mit der Last des Reichtums einhergehen könnten. Sie sagte mir, dass ich wenig oder kein Mitgefühl für Starke, Mächtige und Reiche hatte, obwohl sie genauso viel Mitgefühl wie jeder andere Mensch auf der Welt brauchten.
„Du musst dein Herz für sie öffnen und ihr Schüler und Lehrer werden“, sagte sie in ihrem Brief. „Öffne dein Mitgefühl und schließe sie ein. Das ist ein wichtiger Teil deiner Lebensarbeit. Schließe sie nicht aus. Auch sie sind Teil deiner Arbeit“.
